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TINUS
Florentino Diez
Ingeniero White - REPUBLICA ARGENTINA
Soy eminentemente tanguero.
Jubilado Bancario
Nací el 16 de octubre de 1935
MI ESPOSA: Ángela Ventura
MIS HIJOS: Claudio Aníbal y Andrea Claudia
MIS NIETOS: Leandro Matías, Hernán Maximiliano, Braian Gabriel y Agustín Emiliano.


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Últimos comentarios de este Blog

14/04/15 | 23:06: Chalo Tascheret dice:
tengo 78 años y muchos ha que no tenia todo el texto de este magnifico poema , sabia parte de el , pero tratare de memorizarlo todo y guardarlo en mis muchos lindos recuerdo que guardare en mis memorias ,,,,,, gracias
17/11/14 | 02:01: luis oscar dou dice:
tengo 83 años y, aunque se de que trata el poema, hay una parte de la letra que recuerdo y no la encuentro en esta versión que dice: no silbes Lisandro, no ves que tus silbos parecen aullidos de perros. Recuerdos vagos de mi adolescencia.
23/09/14 | 19:40: Gladys B. Alarcon dice:
Linda poesia. Supe de ella por un grupo de amigas argentinas con quienes compartimos el gusto por los libros, la poesia, la pintura, en fin ARTE. La pagina: La Magia de la Lectura en Facebook. Lo invitamos. Tanguera de escuchar tangos desde que estaba pequenia. Me encanta la musica y lo invito a la pagina Musica de ayer de hoy y de siempre. Ecuatoriana viviendo en USA hace poco. Tambien jubilada, con 2 hijos y 1 hija, 3 nietas, 1 nieto y 2 bisnietas. Saludos.
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Este espacio estará dedicado a notas de cultura general, pero con inclinación a la música nacional, entendiendo como tal el tango y el folklore


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VIEJOS SON LOS TRAPOS



Rigurosamente incierto
UNO envejece cada vez más lentamente, y esa es una suerte. El varón de más de sesenta todavía puede considerarse un galán maduro si no echó demasiada panza y si –¡ejem!– le da el cuero, y una chica de más de sesenta está en perfectas condiciones de lucir coqueta y de revalidar aptitudes de mozuela si la ocasión y el espejo le resultan propicios. La vejez no empieza cuando el pelo ralea ni cuando uno advierte cierta merma de vigor físico, sino cuando el espíritu se declara fiaca, lo despoja de proyectos e ilusiones y se reconoce a sí mismo como un altillo de recuerdos confusos, pegajosos como telarañas. Hay factores protectores del envejecimiento, entre ellos el siempre virginal entusiasmo por las cosas, escribieron aquí el médico Marcelo Viale, el 20 de febrero, y el lector Norberto Brodsky, el lunes pasado, pero también hay factores que apuran el ocaso, como la marginación social y afectiva.

En una sociedad que exalta y glorifica la plenipotencia juvenil, la pobreza y mucha otra clase de mortificaciones son lacras ignominiosas, extremadamente crueles, que el poder desdeñoso le asesta a buena parte de la gente mayor, en olímpico desprecio de su caudal de experiencia y conocimientos. En tanto la ancianidad queda cada vez más lejos, gracias al progreso científico, la vida moderna propone esta sádica paradoja: más allá de los cuarenta el tipo es Matusalén, una antigualla, y no hay aviso clasificado que le ofrezca empleo.

Una reciente encuesta prueba que, sólo en la ciudad de Buenos Aires, el número de personas mayores pobres y desprotegidas (hoy, unas 76.000) creció el 170% en los últimos diez años, y que la llamada tercera edad, un eufemismo indecoroso, comprende al 22% de la población porteña. Esta es la gente que ha debido apechugar las peores crisis económicas y los más truculentos desbarajustes institucionales en la historia del país; la que más ha expuesto su lomo al sablazo de las devaluaciones; la que vio frustradas más esperanzas cuando recurrentes salvadores de la patria le impusieron rótulo de paria; la que sigue siendo esquilmada, ya que veintitrés años de democracia no han sido suficientes para rescatar de la vejación a la clase pasiva.

Humillados y ofendidos, quienes han remontado penurias y sacrificios para disfrutar alguna vez el recreo de la vida, guardan en su entresijo la creencia de que ninguna sociedad es del todo adulta si no protege a sus abuelos. Viejos son los trapos, dice un axioma de entrecasa, y dado que toda criatura viviente marcha hacia la vetustez, inexorablemente, el destino de trapo, sea casimir inglés o arpillera, supone una afrenta injuriosa a la condición humana. © La Nacion

Por Norberto Firpo
Para LA NACION

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